(no subject)

Сон, приснившийся ещё в Белизе (в жуткую ночь, когда диким усилием воли стараешься не расчёсывать уже разодранные укусы, и от этого начинает бить дрожь) и помнящийся до сих пор; сон, который порадовал бы Борхеса: я вхожу в некое разветвлённое помещение вроде метро, которое осознаю как "вокзал", но никак не могу попасть на перрон, а всё время вновь и вновь оказываюсь перед входом, как в бутылке Клейна. В конце концов плюю на своё первоначальное намерение, поворачиваю в другую сторону, попадаю в какое-то большое помещение, которое оказывается душевой. Почему-то я решаю, что мне того и надо (на перрон не попал, так хоть помоюсь!); сбрасываю одежду и залезаю под душ, не заботясь о том, что дверь не запирается: почему-то я уверен, что кому не надо, тот не войдёт.
Однако входят именно те, кому, видимо, надо: некие террористы - во всяком случае, так воспринимает их моё сознание; они в чёрном, как ниндзя, в кожаных шлемах с блестящими металлическими забралами без щелей, так что вообще непонятно, как они хоть что-то видят - я-то не вижу ни миллиметра их лиц; скорее инопланетяне, чем террористы. наводят на меня оружие (на оружие вообще-то не очень похожее, но явно угрожающее), заставляют выйти из-под душа и рассматривают мои вещи: одежда, что-то ещё по мелочам и книга - непонятно откуда взявшаяся. Я не помню, чтобы она с самого начала была со мной, но ни секунды не сомневаюсь, что она моя. Небольшая, на серой бумаге, на непонятном мне языке, она явно служит в их глазах чем-то вроде аргумента в мою пользу. Во всяком случае, без слов (они не говорят ни слова) становится понятно, что меня покамест не убьют и даже, кажется, не сделают заложником.
Тут в помещение, окруженные ещё группой таких же "террористов", входят, одно за другим, два странных существа: огромные, в человеческий рост, пингвины. Я сразу вижу, что это резиновые костюмы (большие оттопыренные брюха); один из них снимает "голову" - шлем-маску - и оказывается молодой женщиной, довольно милой, но в то же время сразу становится понятно, что милосердие, сочувствие, жалость ей не свойственны абсолютно, это как бы и не человек, скорее киборг с примитивной программой, без начальных понятий о добре и зле. Её задача - руководство самоубийственной миссией группы, не больше и не меньше.
Она в свою очередь просматривает мои вещи, и повторяется та же ситуация: книга на непонятном языке служит как бы пропуском, и я могу теперь уже даже не находиться под прицелом их странного оружия. Т.е. я могу попытаться выскользнуть из помещения, что я и делаю (не могу вспомнить, есть ли в нём ещё захваченные, кроме меня - возможно, но не уверен).
Далее я вижу, как подтягиваются "антитеррористические силы", намеренные атаковать - и в этот миг из помещения раздаётся мощный взрыв (или залп), которым сносит дверь и уничтожает половину осаждающих. То ли тот же взрыв, то ли ответный залп уничтожает всех без исключения террористов, в т.ч. "пингвинов".
Я, по-прежнему голый, оглушённый, брожу среди трупов, отыскивая свои вещи. Мне никто не препятствует.
Следующий кадр: я уже полуодет, перед мужчиной средних лет в штатском, явно работником спецслужб, с грустно-туповатым выражением лица. От меня ему мало чего удаётся добиться, но книга на непонятном языке снова служит мне спасительным аусвайсом...