Виталий Кабаков
Mar. 1st, 2008 09:08 pm1979 год
(Шарманка)
В очередь встаньте,
Кто крайний, я буду за вами,
Что завезли, а по-скольку сегодня дают,
Я, а за мной непосредственно лысый, с очками,
Что, что с ребенком, не видел, я с вечера тут…
В очередь встаньте,
По радио марши играют.
Слышь, трубачи снова трубы целуют взасос,
Звякнув посудой в серванте, оркестр заиграет,
По мостовой потянулся трофейный обоз.
Хлебные карточки жгите, как пух тополиный,
И лошадиные потные гладьте бока,
Девочка в фартучке, ну-ка, швыряй георгины
В грязь под копыта коню и лобзай седока!
Лейте в бидоны задаром прованское масло,
Туши коров австралийских тащи в погреба!
Норма на чай – маркитант больше пуда не даст вам!
Эй, разбирай с аргентинским зерном короба!
В очередь встаньте.
Очнется похмельный ефрейтор,
Рожу с ладони умоет «Кати Лориган»,
И пожурив себя ласково: больше не пей, вор! –
Сдернет с телеги большой полковой барабан.
И загрохочет над улицей:
– Эй, молодухи,
Кто там еще не запасся французским бельем?
Финское мыло – бери сколько хошь в одни руки,
Хлопок голландский – а то на портянки порвем.
Ждите трофейный обоз и хоромы и норы,
Полнитесь слухом, селенья державы родной!..
Тракт не пылится. Ни звука. Видать, мародеры
В поле глухом перерезали спящий конвой.
(Шарманка)
В очередь встаньте,
Кто крайний, я буду за вами,
Что завезли, а по-скольку сегодня дают,
Я, а за мной непосредственно лысый, с очками,
Что, что с ребенком, не видел, я с вечера тут…
В очередь встаньте,
По радио марши играют.
Слышь, трубачи снова трубы целуют взасос,
Звякнув посудой в серванте, оркестр заиграет,
По мостовой потянулся трофейный обоз.
Хлебные карточки жгите, как пух тополиный,
И лошадиные потные гладьте бока,
Девочка в фартучке, ну-ка, швыряй георгины
В грязь под копыта коню и лобзай седока!
Лейте в бидоны задаром прованское масло,
Туши коров австралийских тащи в погреба!
Норма на чай – маркитант больше пуда не даст вам!
Эй, разбирай с аргентинским зерном короба!
В очередь встаньте.
Очнется похмельный ефрейтор,
Рожу с ладони умоет «Кати Лориган»,
И пожурив себя ласково: больше не пей, вор! –
Сдернет с телеги большой полковой барабан.
И загрохочет над улицей:
– Эй, молодухи,
Кто там еще не запасся французским бельем?
Финское мыло – бери сколько хошь в одни руки,
Хлопок голландский – а то на портянки порвем.
Ждите трофейный обоз и хоромы и норы,
Полнитесь слухом, селенья державы родной!..
Тракт не пылится. Ни звука. Видать, мародеры
В поле глухом перерезали спящий конвой.